Premier vendredi du mois (donc jour de Vases Communicants), dernier premier vendredi du mois de l’année : pour terminer en beauté, j’échange pour la première fois avec Anna Jouy, auteur et blogueuse helvète, dont le journal poétique, Mots sous l’aube, est une lecture (et une expérience de navigation) recommandée. Nous avons travaillé l’un et l’autre sur la même photo, issue du fil Twitter d’ @AbandonedPics. Faux airs, mon texte, est donc à découvrir chez Anna, parmi les Mots sous l’aube.
Tout le tour.
Tout.
Les arches. Autour.
Les arches, environ, long fourreau noir dans lequel je vais. Y perdre mon corps, mes parcelles, mes restes.
Faire le tour. Tous les tours.
Je m’élime à la semelle, par les rigoles sombres, là où encore je peux être sans le moindre doute. Moi aussi ,de plus en plus, discrétion, invisibilité dans l’anneau qui enserre le vide.
Espace creux, inabordable.
Faire le ring noir. Le sien, le mien, agglomérat d’obscurités voyageant sur l’ellipse. Comme une promenade étourdie dans les abords de ce centre qui manque, qui me manque.
Je regarde souvent ainsi le vide dedans l’anneau. Cette pièce de rien jetée en l’air et qui ne cesse pas, elle, de tomber.
C’est notre bague, d’un argent de nuit et d’envers. L’alliance, là où on avait mis nos veines, nos nerfs, celle qu’on avait faite pour lutter contre le vide de notre centre. Contre, tout contre. Pour désabandonner nos souffles, nos flux, notre pouls. Nous avions posé ce garrot, sur lequel je tourne maintenant à vide noir.
J’y passe comme le doigt dessus, sous les arches sombres qui encerclent le trou que nous avons désormais là, au cœur.
Vide maintenant.
C’est là, par l’approche invisible que je fais l’autour de l’abdication, du partir voulu, du partir dévolu.
Le centre est encore trop. Est si immensément plein. Des gravats comme des éclats de voix. Les nôtres. Des cartouches anciens jetés à terre pour défaire l’histoire, un tas de déblais qui contiendraient encore nos colères, les cassures des longs discours qui nous habitèrent. Ici.
Au milieu les lattes arrachées de nos bréviaires, les chants, les murmures, les cris, les cris, les cris…
Puis le silence.
Pavés, moellons emboutis, briques désarticulées de la maison défaite.
Maintenant ça résonne.
Tellement c’est vaste, tellement c’est déshabité, la désaffection.
Alors je tourne, pour envoûter cet écho de solitude, les répliques du monde qui a tremblé.
Et je jette aussi, de tout autour, jour après jour, de tous les coins de mes circonvolutions, de tous les coins de ma ronde, de ma solitude, je jette des mots, des formules, du gravier comme on bénit un cadavre des gouttes du sacré.
Reconstruire
Remplir le trou d’îles, de mottes, d’extractions régulières.
Construire de bribes, faire chape de nouvelles paroles pour bientôt pouvoir marcher là sur le milieu du trou que j’ai.
Jeter le tout venant qui montera les passerelles, les planches de salut. Comme dans Venise sous la pluie. Des trottoirs suspendus sur l’eau.
Je lève j’élève le sol.
Qu’importe l’état désastreux, recomposé des fondations… Il y a le ciel vaste.
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